Columna: Amor, del de cartas sin remitentes y el papel ahumado más oscuro... por Marlani Sànchez.

Columna. Marlani Sánchez. @marlanisanchez

Que en mis biografías de las redes sociales aparece (sí, porque yo lo puse) "romanticona", antes tenía "romántica", pero no hace mucho lo cambié a "romanticona". Que ¿por qué?, caramba, difícil de explicar, tendrían que verlo, ahí, en la diferencia entre romántica y romanticona, no todo romántico es romanticón pero sí todo romanticón es romántico, algo así como lo romántico en exceso, sí, ya sé que todo en exceso es malo, pero ¿saben qué? Les gusta. Nos. Hablar del amor no es fácil, aunque menos es sentirlo, pero padecerlo no tiene parangón. No lo tiene. Sí, porque en ocasiones el amor se padece.

En muchas, es realmente lesivo. Complejo. Hay que vivirlo. Ese que siempre logra sacarnos el masoquista que todos llevamos por dentro. Creo que mis genes del amor son mutantes. Siempre he pensado, y actualmente indago en eso, que tengo ese gen hipertrofiado, hipertrofiado en dar, quizás me ha tocado aparearlo con un gen de recibir atrofiado. Sí, porque efectivamente hay quienes tienen el "recibir" con Síndrome de Gigantismo.

Para nada timorata pero lo mío es mío y yo su única dueña, nada, el derecho de exigir lo que se da es irrefutable. Simple. Ahora mismo me llega a la mente esa frase de la que la gran Chavela dijo una vez que es la canción más bonita del mundo: "...que el amor es simple, y a las cosas simples se las lleva el viento (...) las devora el tiempo...".

Experta cazadora de escenas tan patológicas como intensas y divinas. De asuntos aderezados con tabúes y prohibiciones que quizás vulneran uno u otro mandamiento. Con un desmedido respeto por la pasión, casi miedo, pero de ese miedo que llama, que invita, el amor, al lado de ella, de la pasión, es apenas un niño de pecho. Créanme (lo digo con una sonrisa en los labios y silbando de contenta). No sé cuál de los dos es peor, o mejor. Si no la han tenido en frente, o arriba, o abajo, o a un lado, o al otro, o todas las anteriores, espero que puedan tacharlo de su lista de cosas que hacer (y sentir) antes de morir.

De amores de rincones, de vidrios arriba, del papel ahumado más oscuro, de tener que cambiar el nombre del contacto, de convertir el "antiespía" en un requisito sine qua non, de determinadas horas de llamadas, de respuestas parcas porque hay gente, de miradas furtivas, de te espero dos cuadras más allá, de espérate mi amor que ahorita no puedo, de libertad en cuatro paredes, de testigos ausentes, de regalos encubiertos, de cartas sin remitentes, de las más profundas marcas sin dejar ningún tipo de huellas, de mentiras tan piadosas como necesarias, de las rosas más efímeras del mundo. Esas rosas que solo pueden durar una mirada, una sonrisa, una nariz hermosa sintiendo su aroma, unos ojos brillantes, una sonrisa entre rubor y emoción, y un beso, sí esas rosas, las más eternas. Las que luego de entregadas regresan a las manos que temblando las han ofrecido para protegerlas de miradas indeseadas, quizás en una nevera, quizás entre las páginas de un libro de excelentes frases alguna vez dedicadas...

Quizás pausar con las líneas de un libro del cual desconozco el título, estelas de las cuales he quedado prendida con esa sensación que bien conocemos de que como que te las escribieron o fueron tus manos, tu historia, tus historias, las que guiaron esa punta de grafito...

"Ya he probado las prisas, el sexo exprés y los amores precipitados, la abolición de los preliminares, los ombligos pasajeros, los te quiero a primera vista, los cuerpos fugaces, las bodas en Las Vegas, las cremalleras atropelladas, me enamoré de desconocidas y las desquise a contrarreloj. Ya no quiero eso. Necesito encontrar un amor a fuego lento...".